El hombre muerto

Un hombre aparece muerto y castrado en los alrededores de una gran ciudad. Un hecho que fue publicado en las páginas de sucesos de los periódicos para desaparecer a los pocos días. Como ya hiciera antes en La risa del idiota, Alfons Cervera bordea el asunto, ignora los archivos policiales del caso y se dedica a inventar un universo propio donde los protagonistas son los de una novela negra arrojados a un paisaje imperturbablemente desolado.

Una urbanización, un polígono industrial, la autopista que siempre es la frontera de ninguna parte, una gasolinera, la quietud de la huella de un cadáver entre la hierba: ése es el territorio narrativo (moral, como todo territorio) de este libro donde aparentemente nada sucede sino en el interior de sus protagonistas. Pero hay un crimen, cuyo autor nunca será descubierto, aunque el lector perspicaz sí averiguará quién es el asesino. Y también hay un perro que lo sabe todo. Y una historia de amor que dura una noche. Y las espirales de humo que se alzan al cielo desde las chimeneas de la muerte. Y el charco de agua y de literatura en que se diluyen los sueños perdidos de todos los personajes de El hombre muerto.